Piove 

sul grappolo d’angosce 

che deforma i pensieri 

una luce fraintesa 

illusione scenica

che rosicchia gl’indugi

estrema soglia

prima del buio.

Ogni altro dono è apparenza.

Roma, 21 dicembre 2016

Ombre, ancora ombre 

mirabilmente ruvide 

e concrete 

che spargono intorno 

i profumi del Natale 

senza svelarne l’aspetto.

Roma, 16 dicembre 2016

Non sapevo 

che sarei stato in grado 

di corroborare 

quest’impulso 

d’annientamento, 

questo smisurato esercitarmi

all'angoscia

ponendo condizioni capestro

al mio futuro.

Dove sono le storie raccontate

e mai vissute,

l’originalità delle premesse,

le ambizioni di partenza,

i sogni?

Tasselli disordinati e amorfi

che mai plasmeranno

un quadro d’insieme.

Roma, 16 novembre 2016

Esistono storie importanti 

nelle rughe della vita 

una summa finale 

di percezioni e d’idee 

che riflettono luci sul cuore. 

Ho scritto con te un’opera

spregiudicata e distopica

nebbiosa e forse incerta

ma senza distacchi

fra il mio io e il tuo mondo.

Oggi nobile e altero

lascio efficienze e trame

e non mi curo delle ombre

che celano i miraggi

all'orizzonte.

Roma, 31 ottobre 2016

Vivo immerso 

nella percezione 

dell’incerto 

fiutando un’aria finita 

e provvisoria 

ansioso di sconfinare

nell’ombra svagata

del dubbio.

Nella grazia

composta

della sera

incapsulato

nell’insofferenza

svogliato e solitario

veglio.

Roma, 25 ottobre 2016

Un passo alla volta 

adatto la mente 

alle premesse 

dell’emergenza 

ma l’adeguamento 

è provvisorietà 

l'ottuso cavillo 

su cui non si ragiona

il nucleo atomico

intorno al quale

l’esperienza fallisce.

Bisogna sospendere

ogni emozione

e lasciare il cuore

in un punto intermedio

a metà del guado

tra sogno e coscienza.

Non morirò di certo

dove cadde mio padre.

Roma, 3 ottobre 2016

Perseguo un obbiettivo 

dissennato e irrealizzabile: 

un cavilloso ricamo 

a filo nero 

che assiduamente tesso 

attorno a me

per intrappolarmi nello splendore

senza pari e senza fine

della mitomania più folle.

Non derogo mai sulla tensione

delle trame

né più ritengo un’alternativa all'opera

l’irresistibile richiamo

della tua corporeità.

Così all'atto preferisco l’idea

e all'incerto futuro

la rassicurante monotonia

dell’odierno.

Roma, 27 settembre 2016

Nella mia testa 

senza tregua 

l’adolescente vecchiezza 

monologa. 

Roma, 22 settembre 2016

Non mi resta che scartabellare 

nell’archivio sterminato 

dei pensieri 

vagando dissennatamente 

tra spazi ambigui e incerti 

in questa città stanca

improvvisamente sconosciuta.

Qualcosa mi dice

che proverò a scavare

nel casino delle idee

nello scheletro fragile

dell’emotività

a immergermi

nelle percezioni sensoriali

nella ferocia disumana

che lentamente

inesorabilmente

mi uccide.

Roma, 22 settembre 2016

Dovrò essere molto cauto 

a reinventarmi una vita 

evitando con cura 

lo spettro banale 

dei pregiudizi maliziosi. 

Dovrò diventare

imprenditore di me stesso

costruire la mia casa

in mezzo al mare

dove ci sia un angolo

per ogni impazienza

un rifugio per ogni incertezza

dove minare le fondamenta

di ogni verità

e poter seppellire

ogni immonda solfa dietrologica.

Sarà semplicemente difficile

difendere ancora una volta

la mia dignità.

Questa vecchiezza è un tempo

febbrile e impaziente.

Roma, 19 settembre 2016

Volto e pensieri 

rifletto 

nel vetro incorporeo 

che m’abbacina. 

Si frantuma la lastra 

in mille diamanti 

sotto il peso di idee 

che non so realizzare. 

Perché astrusa 

è la logica 

e infame il destino. 

E torno così al mio daffare 

per non pensarti 

per non pensare. 

Roma, 4 agosto 2016

Nizza

Non c’è più carne 

da macellare 

però d’intorno 

fioriscono rose 

che sanno di mare.

Roma, 15 luglio 2016

Che aspetto ad andare? 

Ho un’idea nel tomtom 

e un percorso asfaltato 

per lasciarmi alle spalle 

polvere e sassi. 

Che altro aspetto ad andare? 

Eppure son qui 

immobile e indefinito 

a sbuffare l’aria salmastra 

di quest’ampolla fragile 

dentro cui mi consumo. 

Ma è tempo di andare. Devo andare 

e per farlo frantumo 

ricordi e vissuto. 

Null’altro esiste 

se non ciò che vedo. 

Roma, 14 luglio 2016

Cuore e cervello 

eterno insensato dramma 

di battaglie infinite 

dove pace è un letargo 

che alimenta paure 

o un precipizio 

di orrende falesie. 

Amore e saggezza 

conducono qui. 

L’epilogo è scoprire 

dove il mare ti porta. 

Roma, 5 luglio 2016

La piazza estiva di sera

è un groviglio di voci stonate

che nell’insieme fanno musica.

Seduta tra un caffè e un accendino

aspetta la donna

il dramma insensato

che si sta consumando.

Sparuta e fragile

come cristallo sottile

inquieta per un sonno

che alimenta paure

finge letture attente

travolta da un’urgenza

di nuova vita

dalla certezza

di un nuovo abbandono.

Roma, 1 luglio 2016

Ombre 

che svicolano di notte 

e t’inchiodano ai doveri 

leste e inquietanti 

mutano sonno in sogni. 

Ombre 

fugaci e tetre 

spiaccicate su muri erbosi 

che negano perdoni e alibi 

e nuovi regali ai sensi. 

Ombre 

ferme e senza luci 

incerte e vanescenti 

prestigi banali 

nel teatro del tempo. 

Roma, 30 giugno 2016

Nel caos creativo 

dissemino intorno 

scie odorose 

d’antico. 

Mi ostino a forgiare 

profili nuovi per me 

senza stagioni 

né sipari. 

Ma nel rogo dei sensi 

si estenua piano 

la mia resistenza. 

Catalizzo progetti 

per amor di nessuno. 

Roma, 23 giugno 2016

Orpelli 

come romanzi mal raccontati 

storie confuse nell'azzurro terso 

emolizzate da infinito stupore 

enfatizzate da troppo rimpianto.

Sono geniali 

le danze sacre
che ho dovuto danzare 

pericolosi  i sentieri d’estate 

che il corpo vizzo e annoso 

ha esplorato. 

Tagli profondi e laceri 

dovrò ancor procurare 

alle anime che incontrerò 

ai sorrisi folli e beati
per cotanta incoscienza.

Roma, 16 giugno 2016

T’aspetto ancora con gli occhi tra i denti 

per restituirteli quando ritorni; 

avrai un profumo più incerto sul corpo 

e tra le labbra nessuna parola. 

Perché ndringhete ndringhete ndrà 

In mezzo al mare uno scoglio ci sta. 

E se tu non li vorrai  ritirare 

li lascerò finalmente cadere 

nei gorghi bui e più fondi del mare 

per non poterli riprendere mai. 

Ed ecco allora che ndringhete ndrà 

smarrito per sempre il tuo sguardo sarà. 

Roma, 9 giugno 2016

Se avverti uno sfrigolio di porta 

sono io che schiudendo la mia 

ho sbattuto col grugno su un muro 

arrischiando una via d’uscita. 

E a manca c’è un indomito monte 

e a dritta una via stretta di mare. 

Ma la montagna mi rovina dinanzi 

svanendo in un bosco di fumo 

e il mare è una pozza rovente 

che svapora in effluvi di timo. 

Ho serrato la porta e domani proverò a uscire. 

Roma, 1 giugno 2016

Tallono a piccoli passi 

ma lesti 

lo spirito che mi precede 

l’anima mia minuta e fragile 

che strascica e avanza 

come bùcine in mare. 

Sulla spiaggia spaccata 

corre più forte 

e bestemmia 

perché non la raggiunga. 

Roma, 24 maggio 2016

Pace non trovo e non ho da far guerra  

e temo, e spero; e ardo e sono un ghiaccio; 

e volo sopra 'l cielo, e giaccio in terra; 

e nulla stringo, e tutto il mondo abbraccio.

(Francesco Petrarca)

Io odio quel certosino lavoro di lima 

che devo praticare sul cuore 

per renderlo un posto migliore. 

Odio gli stralci al pensiero lineare, 

i distinguo, le balbuzie dell’anima; 

detesto le forme precise 

e i tempi andati 

e maledico i gesti formali 

e l’ovvio sapere e le attese. 

Disprezzo il supporre, le congetture, 

le caste i ceti e i ranghi, 

le regole (seppur mestruali), 

le antitesi 

-  “pascomi di dolor, piangendo rido” - 

e le assurde illogiche tesi, 

per non parlar di quel piccolo neo indiscreto 

che ti spunta irridente tra i seni. 

Ma non smetto d’amar la tua carne di donna 

che a cadenza dializza il mio sangue 

perché non marcisca nel cuore.

Roma, 17 maggio 2016

                                                       Giorgio Pilota, Sulla strada

Tranne che per dare un senso 

ai miei rinvii 

quest’atmosfera dei finti futuri 

non serve più a un cazzo. 

Al di fuori degli occhi i ragazzi più acerbi 

tra il risuonar d'armonie giovanili 

aspettano indubbi segnali 

come canti stregati di sirene antiche. 

Io non posso ascoltare altri canti 

se non quelli delle rondini in volo.

Roma, 10 maggio 2016

Senza alcun dubbio proprio qui 

lascerò briciole di mutazione 

brandelli di rughe che coprivano 

il corpo mio recente, mentre spiccioli d’occhi 

tirerò fuori dalle tasche per offrirli 

al passante frettoloso e ignaro 

acerbo nella sua nuova senescenza. 

Il mio paese è un silenzio di calore 

un vivido accenno a fiati d’erba 

che insidia le dolci fanciulle sognanti. 

Occorre che presti due storie ai ragazzi 

che non sanno più in che cosa sperare 

due minime storie da sorràdere 

coi dorsi delle mani nodose e tremanti 

per riposarsi, per recuperare fiato vitale, 

per riprendere il viaggio attraverso i sogni.

Roma, 6 maggio 2016

L'ALBATRO

Sovente, per diletto, i marinai catturano degli albatri, grandi uccelli marini che seguono, indolenti compagni di viaggio, il bastimento scivolante sopra gli abissi amari.

Appena li hanno deposti sulle tavole, questi re dell'azzurro, goffi e vergognosi, miseramente trascinano ai loro fianchi le grandi, candide ali, quasi fossero remi.

Com'è intrigato, incapace, questo viaggiatore alato! Lui, poco addietro così bello, com'è brutto e ridicolo. Qualcuno irrita il suo becco con una pipa mentre un altro, zoppicando, mima l'infermo che prima volava.

E il Poeta, che è avvezzo alle tempeste e ride dell'arciere, assomiglia in tutto al principe delle nubi: esiliato in terra, fra gli scherni, non può per le sue ali di gigante avanzare di un passo.

                                                                                  Charles Baudelaire, da "I fiori del male"

Il cucchiaio gioca
col brodino fumante
che sgocciolando crea
scherzi d’onde
nel piatto.

Ora scorrazza

con giri lenti

tra i ditalini slavati

e li solleva

e li lascia cadere

vorticando spruzzi

d’intorno.

Spargo brodi e pensieri

sulla tovaglia imbrattata.

Roma,  29 aprile 2016

Cresce e si libra
il rimorso
nella spira d’incenso.
E brucia.
(L’incenso).

Roma, 14 aprile 2016

L’aereo feroce graffia la terra
bramoso d’asfalto e assetato di silenzi.
Di te che da remoto ritorni
distinguo a stento un sentore odoroso
d’avena fresca e succhi zuccherini.
Qui fuori l’inverno è un ricordo lieve
e confuso
fatto d’assenze e di lunghe attese
e adesso che ancora scaldarmi potresti
le mani e i pensieri e la vita
più non so se ancora ricerco
quel freddo provato in mancanza di te
o piuttosto vorrò che una stufa supplisca
al calore incostante dei tuoi sorrisi.

Roma, 5 aprile 2016

Sulla punta del mio dito
tentenna la goccia
tremula e sospesa
ché non vuole cascare
ché non vuole restare.

Attimi d’incerto volgere
come la smania dubbiosa
e struggente
anelando conferme
che non saprai darmi.

Udrò un no farfugliato.

Roma, 15 marzo 2016

Annodo la cravatta
con gesti antichi
mentre consegno
alla saggezza
fatti e comportamenti
che non hanno più sintonia
con l’idea che ho di me.
Il nodo è fatto
e la giacca infilata:
questo buon uomo
- pover’uomo -
è pronto sull’uscio di casa.
Il mondo là fuori
non capisce una sega
e interpreta a fatica
la storia del mio sangue.

Posso andare.

Ma è fin troppo patire
non sentir più dolore
offrendo di me stesso
l’immagine migliore.

Roma, 7 marzo 2016