Spogliati, sera, dei riflessi d'acque

e lascia che al cuore ti salti

un acre odore di pace.

Tra le cose fermate dal buio

sento il rantolo antico

del vento che scorre nell'erba.

Vorrei che tu

fossi attesa perenne,

felpato scoglio tagliente

sbucciato dal mare,

àrcade suono di canne bucate.

E se la notte arrivasse a colpirti

sulla spiaggia abitata dal vento,

ti vedrei dolorante smarrita

come fumo di nebbia,

come nube confusa tra brine.

Rapida enfasi ti ruberà gli occhi,

tumido senso di spazi aperti,

avido aereo profumo di donna.

Spogliati dunque, vergine sera

e dipingi di scuro i tuoi mari;

tra l'onda dei rami si mischi la pioggia

sui colli bevuti dai lampi.

Napoli, 13 novembre 1978